Über den Rasen hinjagen und sich aus Ballmangel hart
Gegen das Schienbein treten, bis wieder ein Pfiff gellt, im Gras
Liegt Nummer Sieben und krümmt sich, weinend, der schwärzlich Besockte,
Der, was die Stunde schlägt, weiß, stampft mit dem Fuß auf, hinaus
Muß Nummer Sieben, ein Tunnel schluckt sie, eh ihr der Reporter
Noch ein Wort nachruft, denn so ist ja, ein Tor fällt, das Leben.
 

Thomas Rosenlöcher